Escribir

Empezar, hay que empezar de alguna manera… ¡no! No de “alguna manera” …hay que empezar con acción, hay que empezar motivando, mordiendo, hay que empezar seduciendo…
La literatura es ficción, lo que es una manera más elegante de decir que es mentira, no porque no diga la verdad, sino porque nada es igual a vivir, nada es igual a ir muriendo, nada. No hay arte capaz de atrapar la vida tal como la experimenta cada uno; se puede hacer mejores o peores obras de arte, está claro, pero la vida siempre será otra cosa.
Y los que sentimos sólo podemos compartir (si queremos) imperfectamente, nuestras experiencias con otros que sienten algo similar, o con aquellos que se han enterado de nuestro código y son capaces de descifrarnos, aquellos que descomponen el mundo con instrumentos parecidos a los nuestros, y lo vuelven a recomponer en sus vidas, formando una imagen similar a la que tenemos, a través de la ficción.

Escribir como forma de erotismo. Escribir como una antigua manera de desnudarse, de exponerse, de ser frente al otro. Al final, escribir es un medio de llegar, en realidad, a nosotros mismos, acto masturbatorio que en ocasiones despierta el interés de alguien, pero cuyo disfrute está al alcance de nuestra mano, de nuestros sentidos. Es verter ideas, sentimientos y conceptos, al océano de ojos y bocas. La erótica de desnudarse ante desconocidos, el disfrute de entregar cuerpos vivos al camal del mundo. Criar al hijo para entregarlo a un dios sediento de sangre.

Y terminar. No de cualquier modo. Saber cómo termina la historia, el punto final debe ser el cierre del círculo, el broche de oro que contenga ese mundo creado, ese cuerpo independiente que entregamos, con dolor y pasión, al mundo, o sea, a todos y a nadie. A uno mismo. A uno solo.

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Acerca de Javier Revolo

Javier Revolo escribe "Relatos Tóxicos" https://javierrevolo.wordpress.com/ y en la Revista mensual “Hontanar Digital” http://www.cervantespublishing.com/hontanar.html de la que es sub director. Vive en Sídney, Australia, y es abogado.
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4 respuestas a Escribir

  1. Me gusta. ¡¡¡Cómo me gusta!!!

    Hola, Javier:
    Dios!!! Qué buen texto has parido, Javier… Parido, dibujado, compartido, entregado, follado, vertido, amado…
    Jajajajaja!!!! Y conste que me río de gozo. He gozado cada una de tus ideas, tus conceptos, tus analogías… Todas tus palabras me han llegado como si -disculpa la absurda estupidez- estuvieran escritas para mí. Ya sabes, no me refiero a que lo hayas escrito pensando en mí…, es obvio. Sino a que me siento tan identificada con él, que al verme reflejada en cada palabra, en cada coma e incluso en cada espacio en blanco, no puedo sino sonreír como uno sonríe después de compartir un buen rato de sexo… Jajajaja!!! ¿A que me entiendes? Esa sonrisa plena, loca, cómoda, cálida, cansada, húmeda… Idéntica a la sonrisa que ves mientras sonríes. Esa sonrisa valiente. Cómplice.
    Eso es escribir. Bueno, escribir es eso y mucho más. Pero eso también. Tal y como tú lo has contado. Al menos eso es también para mí. Me siento complacida y feliz de reconocerme en tus palabras… En tu “escribir”.
    Y me encanta la analogía con el sexo, porque es verdad que escribir tiene mucho de ese acto satisfactorio, excitante e íntimo que es masturbarse… Tan rico como el sexo, pero a solas. Con palabras en lugar de lengua y manos. Con el blanco papel a modo de piel…
    Y nunca, -es verdad-, podrá compararse a Vivir. Que Vivir es otra cosa. Pero también escribir lo es.
    Me hace feliz comprobar que seguimos encontrándonos en esos claros fértiles del oscuro y apasionante bosque de las ideas hechas palabras… Y entre ellas, entre tus palabras, si me lo permites, me quedo a Vivir. A Escribir. Porque en ellas me reconozco, y eso es importante.
    Brillante, Javier.
    Gracias.
    Beso.

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    • querida Beadealejandria:
      Sabes que lo que escribo aquí está escrito para ti, mi lectora unánime -como diría Borges- pues son tus ojos y tu modo de ver entre los arboles, los que descubren el claro del bosque, lugar donde podemos bailar.
      Escribir, vivir, gozar: sexo -en esto estaría de acuerdo otro viejo conocido, hoy bastante denostado por cieto, Sigmund Freud-, es verdad, mucho de sexo autocomplaciente, masturbatorio, que se derrama en otros mundos, en ojos y bocas sedientos de palabras que emocionen -como las tuyas-, palabras que incitan a pensar -otro gran revulsivo en tiempos rácanos de ideas- que nos hagan movernos incómodos en nuestros asientos o, simplemente, nos inciten a reír… no se, escribir, se puede decir tanto de esto, seguramente nada suficiente, una copa de vino en la noche de un borracho, una definición más.
      A mi me gusta la idea del acto ritual. Ese acto Maya -o Azteca, o cristiano- de entregar el hijo a un dios sediento de sangre. Un hijo -el sacrificio de Isaac- criado con mimos y paciencia, que será devorado por algo tan abstracto como un dios. Una metáfora del acto de escribir. Del hijo-texto y del dios-publico que tiene eso de sangriento y vital -ritual- que es el acto de escribir.
      Me gusta la sensualidad de las palabras y su capacidad de transformarse en emociones, en ideas… y en medio, la vida, aquello indefinible por ser la que todo define. Irracional y múltiple, caótica, que se ordena gracias a nuestras palabras, palabras que le imponemos como una realidad, como una verdad -una por persona- otorgando a la vida esa sensación de uniformidad, continuación, predictibilidad… palabras. Lugares donde nos encontramos, querida Bea, para bailar, reír y llorar. Ahí estamos, ahí vivimos y viviremos siempre.
      Un beso querida amiga.
      Nos leemos pronto!

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  2. felipejpg dijo:

    Reblogged this on Felipe J. Piñeiro García and commented:
    La verdad hay que leerla

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